It´s "x" to be back

De nuevo en casa.

Sad but true. Después de seis meses viviendo en All Saints tiene más sentido llamar a éste piso “mi casa” que a la casa en la que me encontraba ayer a estas horas, en mis vacaciones madrileñas. El hecho es que en mi casa de Madrid habré vivido algo menos de un mes después de La Gran Obra, demasiado poco tiempo como para despegarle ese algo de entorno hostil, propio de un sitio al que aún no te has acostumbrado.

Londres es todo lo contrario. Podría pasarme aquí sesenta años y me seguiría pareciendo un entorno hostil.

¿El viaje qué tal? Joder, pues bien, como siempre. Cuestión firme candidata a convertirse en la pregunta retórica del año. Llego a Gatwick y se cumplen mis dos premoniciones principales:
Premonición a) Hace mal tiempo.
Premonición b) Ya no me duele la cabeza.

Y cómo casi nunca hablo de las costumbres ni tradiciones londinenses, hoy me voy a permitir el lujo de hablar de la Oyster Card. En Londres, en vez de abono transportes tenemos la Oyster Card (tarjeta ostra). Es más manejable, de color azul y te cuesta lo mismo tanto si eres joven como si ya has cruzado la delgada línea roja que separa la juventud del resto de la vida adulta prácticamente hasta la jubilación: la de los 21 años.
Otra de las peculiaridades de ésta afable inquilina del bolsillo trasero de los vaqueros es que tienes que picarla (pasarla por el lector óptico, que aquí son mu modernos hija) tanto a la entrada como a la salida del metro.

Currelas me había advertido (sonido de arpa, efecto de ondas en el agua que distorsionan la imagen, aparece un plano de Curro en blanco y negro): “cuando estés en Madrid, ya verás como sacas al abono para picarlo cuando vayas a salir del metro”. Lo que no me pasó en mi querida España, ésta España mía, ésta España nuestra, me pasa en la Gran Bretaña. Pico el billete y me olvido de cogerlo de nuevo para picarlo en la salida. Me veo forzado a colarme en el DLR. Primeras horas en Londres y ya me la estoy jugando.

En el trasbordo entre la Central Line y el DLR, en Bank, cuál es mi no sorpresa al comprobar que aún no han arreglado la escalera mecánica (nos iremos de Londres sin llegar a verla funcionar). Ya en el tren agarro un periódico para llevarme la segunda no sorpresa del día: ¡¡Paris Hillton en Portada!!. Linsday Lohan en primera página me restriega en la cara el rotundo éxito de la trilogía de las no sorpresas.

Ya en Poplar (Álamo), en el último trasbordo del periplo Victoria-All Saints, me encuentro con Emma, la australiana. Me cuesta entenderla. Me excuso diciendo que necesito una semana para cambiar el chip y volver a poder entenderla. Surge la nunca recurrente conversación sobre el tiempo y le suelto algo que escuché en una canción: “Everywhere I go, I always take the weather with me”. Se ríe. Pobrecita, qué va a hacer.

Una vez en casa, besos, abrazos, halal chicken, youtube…

...excepto por los besos, los abrazos y el youtube, un poco lo de siempre. No hemos pagado la Council (comunidad) de este mes, y aún tenemos que comprar una de las bombillas de la cocina y la goma nueva de la ducha, pero el Curro ha ordenado la habitación y me ha hecho la cama, sin duda un gran recibimiento que me quita un peso de encima.

Después de un rato la gente se va a la cama, excepto Emma que se va de fiesta y yo que me quedo en el salón flipando con Donnie Darko.

Acaba la peli. Shock.

Hora de dormir. Subo las escaleras sin saber que el verdadero recibimiento estaba esperándome en la habitación. La Gran Orquesta Ronquifónica de Londres interpretando para mí sus obras más selectas. Intento dormir, no tengo prisa, no tengo sueño, mañana no trabajo. Después de un rato intento mi invocación: tres veces el típico “sshhh” de “silencio” y acto seguido el típico ruido cojonero ese de chascar la lengua. Consigo que la bestia se incorpore, se dé media vuelta y se tranquilice un poco, pero con la luz apagada me resulta imposible encontrar el agua bendita, y súbitamente el aullido de la bestia vuelve a congelar la ya de por sí fría noche londinense. Perpetro un segundo intento fallido de invocación. Mañana no trabajo, no tengo sueño, no tengo prisa…

Bajo al salón a escribir un post. Descubro que aún tengo en Londres uno de los cartones de Fortuna que me trajo el Rober. Me bendigo a mi mismo por ser tan previsor y ya que estamos por ser tan puto amo, qué cojones. Pasan las horas. Viene Emma. Me repite las cosas cuatro veces hasta que consigo entenderla.

No tengo prisa, mañana no trabajo, pero empiezo a tener algo de sueño.

Publico el post. Cargo mi revólver con balas de plata.

Subo a la habitación.

(www.beyondtheconcussion.blogspot.com)